Ron de caña... y licor de flores (Javier Krahe)

El otro día disfruté leyendo una entrevista realizada a Javier Krahe, toda ella genial. Algo relativamente fácil si el periodista en cuestión es diestro en el oficio y conoce bien a la persona que tiene delante.
En dicha entrevista, el propio Krahe, respondiendo a una de tantas preguntas siempre obligadas, recordaba algo que le dijo un buen amigo suyo de la zona de San Fernando:
"el humor protege del peligro y protege del miedo" (...ahí es nada!!)

La última vez que pude verle en directo lo encontré más mayor, obviamente, sin poder encenderse un cigarrillo sobre el escenario..., pero será o no por su devoción a San Cucufato, que su quijotesca figura seguía manifestándose con el mismo ingenio y desparpajo de siempre.

Así que pensando en ello, rumiando para mis adentros, hoy me pido a vuestra salud este "Ron de caña", una buena canción de sobremesa capaz de digerir toda la mierda que nos sirven a diario.

"Ron de caña"

Tengo una novia que finge,
que no tiene orgasmos,
y al reprimir sus espasmos,
al sofocar su laringe,
me pone cara de esfinge.
Finge, finge, finge,
que yo lo sé,
yo sé que finge.

Yo sé que es una artimaña
contra mi autoestima,
y es que le doy mucha grima,
siempre de hazaña en hazaña,
por eso me mete caña,
caña, caña, caña,
pobre de mí. Y ron de caña.

El ron de caña,
oh qué desdicha,
el ron de caña
si que me empaña
la susodicha.

Y al primer ron
aún sirvo de algo,
pero al segundo
casi no cundo,
casi no valgo.

Y al tercer ron
soy un escombro
con mi autoestima
por la tarima,
manga por hombro. 

Y le susurro a la oreja
al ver su entusiasmo:
estás teniendo un orgasmo,
se te ha movido una ceja,
tu cuerpo se desmadeja,
deja, deja, deja,
déjate ir no tendrás queja.

Viendo que da su artimaña
nulos resultados,
sus uñas en mis costados,
se deja ir y me araña
fingiendo un poco de saña.

Caña, caña, caña,
pobre de mí. Y ron de caña.

El ron de caña

sí que me afecta,
el ron de caña,
el que acompaña
mi edad provecta.

Y al primer ron
aún sirvo de algo,
pero al segundo
casi no cundo,
casi no valgo.

Y al tercer ron
soy sólo un lastre,
con mi autoestima
por la tarima,
para el arrastre.

El ron de caña
me compromete,
el ron de caña,
que me desmaña.
Y ya van siete.

Y al primer ron
aún sirvo de algo,
pero al segundo
casi no cundo,
casi no valgo.

Y al tercer ron
parezco un leño,
y mi autoestima
por la tarima
ronca su sueño.

   (Javier Krahe, "Cábalas y Cicatrices")

Entre pimientos, zanahorias y acelgas en medio del monte, se encuentran la imaginación y el alma de un amigo poeta (también llamado cronista o escritor, según se prefiera, incluído también su propio nombre).
Además, como si eso no fuera bastante, de vez en cuando sorprende a los presentes con su música de "ñico-ñico", ese fuelle diatónico que, como sus versos, no deja indiferente a nadie.

A él, especialmente, quiero dedicarle esta entrada...
Salud, genio!!

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