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miércoles, 6 de marzo de 2013

Interminable el desengaño

Ayer por la noche me tropecé con él, con este libro de poemas publicado hace años y tan apenas distribuído. Estaba escondido en el fondo de mi ridícula y casi famélica biblioteca hogareña. Curiosamente, hace unos días hablé sobre él con Fernando Estallo, uno de sus autores, a quien llegué a pedirle un ejemplar sin recordar que el amigo y pintor Chema Durán ya me lo había regalado tiempo atrás.  


Durán y Estallo se conocen desde siempre. Ambos pertenecen a aquella generación inquieta de jóvenes españoles que, buscando algo más, se enfrentaron a las normas de un sistema feudal basado en el nacional-catolicismo franquista. Los dos tienen sus orígenes en Barbastro, por así decirlo, un lugar que muchos reconocen con tan sólo escucharlo (pues algunos afirman que es "la cuna del Opus Dei" y que por ello a tan sólo unos kilómetros hacia el norte se encuentra el "Santuario de Torreciudad").
Teniendo esto en cuenta, siempre me ha resultado fascinante el hecho de que en esta pequeña ciudad altoaragonesa, entre tantos curas, monjas, antiguos falangistas y la presencia del Opus Dei..., puedan coexistir un puñado de personas de espíritus libres, mentes lúcidas que distorsionan la imagen preconcebida que algunos hemos ido manteniendo durante mucho tiempo sobre este lugar.

Misa celebrada en el Paseo del Coso. 
-Barbastro en los años de la represión franquista-

Panfleto de la F.A.I (Federación Anarquista Ibérica)
utilizado como prueba acusatoria contra el militante libertario 
barbastrense Valeriano Durán Gabarre
(fusilado en la tapia del cementerio de Huesca por los fascistas)

Entre los descendientes de aquellos que fueron silenciados, nos encontramos con este grupo variopinto de personas, destacando sobre el populacho por muchos y diversos motivos.
El libro que os presento es fruto de la creatividad y reflexión contínua, de las ansias de libertad de sus autores y la posición que adoptaron ante la vida.
"Interminable el desengaño" contiene una recopilación de poemas escritos por Evaristo Albaladejo, Fernando Estallo y José Maria Mur. Aunque esta obra fue escrita en los años 80' y primeros 90', se terminó de imprimir el día 17 de diciembre de 1992, en los talleres editoriales Cometa S.A de Zaragoza (no es fácil encontrarla en librerías).

Evaristo Albaladejo

X

Todo un día fui ojos
para verme los sueños
de los tejados nocturnos.

Ardores de gatos sordos
en las lunas frías
de lo místico.

Ojos negros
estrellas de ocaso
y laberinto de santos
en la ebriedad del dolor.

Hechicero
de vacíos múltiples:
piedras del agua
ardiendo al viento.

Magia desgarrada
en el vértigo del asco
luz cangrenada
del insoportable mundo
acuchillan vastedades
heridas inocentes
para una ternura libertaria.

Derramo calizas sangre
con la lágrima uña
moribunda
de mi nombre.
Sol y tumba
entre diluvios secos
me llevaron
lombrices del desierto.
Fui mano carcomida
hueco de la garganta podrida
dejó de ser canto
amor de la vida
poesía.

(PoeSillas Rotas, 1980-85)


 Fernando Estallo

Por el pasillo que va
de un lado al otro de la cabeza,
Trampas disparadas,
regueros de sangre.

Se tuerce la puerta.
Te tuerces. Vas
dejando
tras los labios imprudentes
esquinas, espejos de dioses sanguinarios
-único rayo de luz que ilumina su párpado izquierdo-
lugares traslúcidos,
dudosos intentos.

Te cuento cómo vuela dentro de la habitación
cómo envenenadas saetas impactan en su pecho, 
cómo
 va
    cayendo a los pies
del cristo de Velázquez jodido,
pálido: anfetaminas y alcohol;
de piel.

Entre navajas y abrazos ve el puente a lo lejos.

Jamás dirá de ti que le mataste.
Jamás dirá de mí que nos amamos.

Sigue sin haber una salida.
Todo se comprende.
Nada se hizo en vano.

José María Mur

NO ME LEÁIS

La poesía es un arte propio de indecisos,
jóvenes estrellas a punto de perecer
entre tejidos de estambre
para urdimbres navideñas
made in Belfast.
    La poesía es el mojito
cotidiano y maranguero,
crujir de penas, vinilos estrechos
como aeródromos inservibles
en la jungla de Birmania.
    La poesía es el vientre
repleto de paralelos,
vértices y directrices,
tu non comment, la KAL consternada,
Gromiko-Reagan son vicks y vaporubs.
    La poesía es el alma
para analfabetos sentimentales,
la proclama cósmica
de un parking aeroespacial
cuando sólo se trata de un 124 de segunda mano.
    La poesía,
amigos míos: Resistid.
La poesía es un derrame cerebral.

2 comentarios:

  1. El desengaño de estos barbastrenses ha sido parcialmente interminable pues conservan su optimismo creativo en cuanto a obra y lenguaje, en cuanto a vida y relación,simplemente algo de desprogramación de mitos les llevaría a algunos a ese cambio de paradigma(como repiten los intelectuales de hoy)que tanto bien les haría para una mente mas fresca, clara y sagaz, aunque sería menos idealista y mas aburrida.
    No olvidemos a aquellos escritores, pintores aragoneses,..,tan poco recordados y si son actuales,tan poco reconocidos y leidos.

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    1. Hola Gero, admito que tu nombre me es familiar, aunque puedo estar equivocado...
      Gracias por tu reflexión,
      curiosa, aguda, tuya...
      Perdemos fácilmente la memoria,
      el olvido nos inunda bajo la verticalidad de la marea.
      Salud!!
      .

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